Я рисую картины чёрным,
это всё отголоски зверства.
Я рисую чёрным на чёрном,
чтоб никто не успел оглядеться.

Я рисую чёрные тучи,
солнце чёрное в чёрной пустыне.
Может, белый, конечно лучше,
но так будут не мои картины.

Я рисую не просто квадраты,
не Малевича репродукция вовсе.
Оплакивая, сбивчиво такты,
скрипка чёрная плачет про осень.

Чёрнота, всё вокруг безмятежно.
Тёмнота, а в душе ничего.
Ветер носит строки небрежно,
продолженье путь моего.

И слагая несчастные строки,
в рифму дикого, страшного сна.
На обрывках чернила подтёки,
словно рана зияет всегда...